Reseñas | Practica presentarte siempre

Un texto algo oscuro, de alrededor de 2.000 años de antigüedad, ha sido mi improbable maestro y guía en los últimos años, y mi estrella polar en los últimos meses, ya que muchos de nosotros hemos sentido que nos ahogamos en un océano de dolor e impotencia.

Enterrada en lo profundo de la Mishná, un compendio legal judío que data aproximadamente del siglo III, hay una práctica antigua que refleja una profunda comprensión de la psique y el espíritu humanos: cuando tu corazón está roto, cuando el espectro de la muerte visita a tu familia, cuando sientes perdido. y solo y con tendencia a retroceder, te presentas. Confías tu dolor a la comunidad.

El texto, Middot 2:2, describe un ritual de peregrinación del período del Segundo Templo. Varias veces al año, cientos de miles de judíos llegaban a Jerusalén, el centro de la vida religiosa y política judía. Subieron las escaleras del Monte del Templo y entraron en su inmensa plaza, girando en masa hacia la derecha y girando en sentido antihorario.

Mientras tanto, los desconsolados, los dolientes (y aquí incluiría también a los solitarios y a los enfermos), hacían este mismo paseo ritual pero giraban a la izquierda y giraban en dirección contraria: cada paso a contracorriente.

Y cada persona que conoció a alguien que estaba sufriendo Miró a esa persona a los ojos y le preguntó: «¿Qué te pasó?» ¿Por qué te duele el corazón?

“Mi padre está muerto”, podría decir alguien. «Hay tantas cosas que nunca pude decirle». O tal vez: “Mi pareja se fue. Estaba completamente cegado. O: “Mi hijo está enfermo. Estamos esperando los resultados de las pruebas.

Los que caminaban hacia la derecha ofrecían una bendición: “Que el Santo os consuele”, decían. «No estás solo.» Y luego siguieron caminando hasta que se acercó la siguiente persona.

Esta sabiduría eterna es un testimonio de lo que significa ser humano en un mundo de dolor. Este año estás recorriendo el camino de los ansiosos. Quizás el año que viene sea yo. Sostengo tu corazón roto sabiendo que un día sostendrás el mío.

Leo muchas lecciones profundas en este texto, dos de las cuales son particularmente relevantes para nuestros tiempos, en los que muchos de nosotros nos sentimos desconectados. Primero, no tomes tu corazón roto y te vayas a casa. No te aísles. Da un paso hacia aquellos que sabes que te abrazarán con ternura.

Y en tus días buenos, los días en los que puedes respirar, preséntate también. Porque simplemente ver a quienes van contra corriente, a quienes luchan por aguantar, y preguntar con el corazón abierto: “Cuéntame tu dolor”, puede ser la afirmación más profunda de nuestra humanidad, incluso en condiciones terriblemente inhumanas. . veces.

Es una expresión tanto de amor como de responsabilidad sagrada volverse hacia otra persona en su momento de angustia más profunda y decirle: “Tu dolor puede asustarme, puede perturbarme. Pero no te abandonaré. Enfrentaré tu dolor con amor implacable.

No podemos reparar mágicamente los corazones rotos de los demás. Pero podemos unirnos en nuestros momentos más vulnerables y envolvernos unos a otros en un círculo de atención. Podemos prometernos humildemente: “No puedo aliviar tu dolor, pero puedo prometerte que no tendrás que soportarlo solo”. »

Mostrarse el uno por el otro no requiere gestos heroicos. Esto significa practicar el acercamiento, incluso cuando nuestros instintos nos dicen que nos alejemos. Esto significa levantar el teléfono y llamar a nuestro amigo o colega que está sufriendo. Esto significa ir a funerales y a la casa de luto. También significa ir a la boda y a la cena de cumpleaños. Alcanza tu fuerza, da un paso adelante hacia tu vulnerabilidad. Centrarse en la presencia.

Pequeños y tiernos gestos nos recuerdan que no estamos indefensos, ni siquiera ante un sufrimiento humano grave. Conservamos la capacidad, incluso en la oscuridad de la noche, de encontrarnos unos a otros. Lo necesitamos, especialmente ahora.

Aquí está la segunda lección de este texto antiguo. El ser humano tiene una inclinación natural hacia lo conocido. Nuestras tribus pueden elevarnos, ordenar nuestras vidas, darles significado y propósito, dirección y orgullo. Pero el instinto tribal también puede ser peligroso. Cuanto más nos identificamos con nuestra tribu, más probabilidades hay de que rechacemos o incluso sintamos hostilidad hacia aquellos que no forman parte de ella.

Una de las mayores víctimas del tribalismo es la curiosidad. Y cuando ya no sentimos curiosidad, cuando no intentamos imaginar o comprender lo que otra persona piensa o siente o de dónde viene su dolor, nuestro corazón comienza a encogerse. Nos volvemos menos compasivos y más arraigados en nuestra propia visión del mundo.

El trauma exacerba esta tendencia. Esto refuerza nuestro instinto de alejarnos unos de otros, en lugar de hacernos aún más vulnerables.

Hay otra lección importante que aprender de este texto antiguo. En la peregrinación, aquellos que entran al círculo sagrado y giran a la izquierda mientras casi todos los demás giran a la derecha están afligidos o enfermos. Pero el texto sugiere que hay otro que gira hacia la izquierda: el condenado al ostracismo (en hebreo, el menudeh).

El ostracismo era un castigo utilizado con moderación en la antigüedad. Esto sólo se aplicaba a aquellos sospechosos de causar daños graves al tejido social de la comunidad. Los excluidos fueron esencialmente excomulgados temporalmente. Tuvieron que distanciarse de colegas y seres queridos, no fueron contados en el quórum de oración y se les prohibió participar en la mayoría de las interacciones sociales. E increíblemente, ellos también ingresaron al espacio sagrado, donde también se les preguntó: “Dime, ¿qué te pasó?” ¿Cuál es tu historia?» Y ellos también fueron bendecidos.

Es impresionante. Los antiguos rabinos nos piden que imaginemos una sociedad en la que nadie sea desechable. Incluso aquellos que nos han hecho daño, incluso aquellos que tienen opiniones contrarias a las nuestras, deben ser considerados en su humanidad y tratados con curiosidad y atención.

Necesitamos desesperadamente una reforma espiritual en nuestro tiempo. Imaginemos una sociedad en la que aprendamos a vernos en nuestro dolor, a preguntarnos: “¿Qué te pasó? Imagínese escuchar las historias de los demás, decir amén al dolor de los demás e incluso orar por la curación de los demás. A esto lo llamo el efecto amén: encuentros sinceros y tiernos que nos ayudan a forjar nuevos caminos espirituales y neuronales al recordarnos que nuestras vidas y nuestros destinos están vinculados. Porque, en última instancia, sólo encontrando el camino hacia el otro podremos empezar a sanar.

Sharon Brous es la fundadora y principal rabino de Ikar, una comunidad judía con sede en Los Ángeles, y autora de “The Amen Effect”, del cual se adaptó este ensayo.

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